Soliloquio 19

Mujer sentada,

brazos que mesen,

que me empujan

a lo alto.

Manos arrugadas.

En tu piel se ven caminos,

antiguos laberintos,

caminos que se cruzan.

Planetas lejanos.

Blanco cabello,

brizna desteñida.

Leño rosado

todavía virgen.

Tus manos, hojas secas

de arroz recién lavado,

dulce y pan amasado.

En su punto.

Voz cabizbaja, sabes

narrar las mejores historias.

En ti se recrean recuerdos,

Mente de plata.

Late lentamente

tu corazón afiebrado

como el rescoldo en las cenizas.

Rosa Titilante.

Tus brazos me relatan

Los niños que has cargado

que mesiste y no volvieron.

Mujer solitaria.

Si te miran los árboles

se dejan tocar por el viento

y mesen los pimpollos

entre sus ramas partidas.

Si te miran las estrellas

descansan y se quedan quietas

para oír tus historias,

Mujer de nácar.

Me meses y en tu regazo

se siente olor a selva,

a viejo baúl que guarda

indescriptibles tesoros.

Me meses y me olvido

del tiempo, de mí mismo,

de la hora en que yo tengo

que volver a casa.